L'anno dei pirati

Mi chiedo come sono finito inmmezzoaquesti. Io. Ff, non ho nessuna voglia di sentir parlare questo vecchio tronfio e borioso, che non smette mai, tantomeno quando racconta di quando ogni mese si ricostruisce la gamba di legno con materiali trovati in mare, ma non mi posso alzare e lo so bene. Forse se mi alzassi finirei gettato in mare, e qui c'è il mare più freddo che altrove, e penso che, in fondo, che non sarebbe poi così male se però riuscissi a guardare anche solo per un attimo il grande Blu da vicino prima di essere mangiato, se questo servisse ad allontanarmi da loro. Capisco che la mia vita in questi attimi sarà molto più lunga, mentre il vino non mi aiuta e fa di tutto per non annebbiarmi i sensi, sarebbe bello, sarebbe bello non riuscire più a pensare. No. Non posso guardare nemmeno lei, se non voglio la morte, anzi la sua pelle tra i bottoni e le sue mani, nemmeno mentre gioca con il fuoco e segue movimenti da regina. Cosa ci faccio io qui, seduto in un lato. Anche lei è un pirata ma io no. Dammi la mano. Poi per fortuna, non mi ricordo più niente.