Ho ancora 5 minuti prima di tornare dentro. Poi passo lo straccio in cucina e prendo la bici. Prendo la bici e una birra senza farmi vedere. Le birre cinesi fanno schifo. Senno Mr. San mi uccide. Tra 3 minuti i cuochi giapponesi e i cuochi cinesi si incontreranno qui nel retro del ristorante. C e il maestro del sushi che vince sempre perche si allena con il pesce palla. Chissa perche lo fanno. Dovrebbero prendersela con chi li paga e li paga una miseria invece di sfogarsi tra di loro. Chissa perche i cuochi indiani si aggiungono sempre anche se non c entrano mai nulla. E chissa perche i lavapiatti del Bangladesh sono sempre quelli che finiscono in infermeria. Come il povero Hrundi. Chissa che fine ha fatto o a chi lo hanno venduto. Anche a pezzi. Magari e finito in qualche cena importante anche a pezzi. Fumo e non ci penso. Le malboro cinesi fanno schifo. Se si esclude la puzza di pesce e di fritto e soprattutto la puzza della spazzatura che sta fuori dei cassonetti perche i cassonetti non ci sono questo vicolo a un che di poetico e fondale, sembra di essere in un film. I vapori. Le gocce di pioggia anche se non piove dall ultima alluvione. Un silenzio che nemmeno il basilico. Per me stai facendo una cazzata. Ma che ne sapevano loro. Se sei evitante. Ma che ne sai tu, hai sempre voluto che lavorassi per le nazioni unite solo per poterlo raccontare alle tue amiche e alla signora del piano di sopra con il figlio che fa il dentista. Sei triste e tua madre ti veste male. Chissa se si e offeso quel giorno per le scale. Sticazzi. Ecco il maestro sushi. Stasera e incazzato nero. Entro. Non so perche mi spengo la sigaretta sotto la scarpa per non buttarla per strada. Lavare i piatti per girare il mondo. Spettacolo.
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